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jueves, 31 de diciembre de 2009

Vacaciones!

Mañana salgo de vacaciones. Un mes, por lo menos, gozarán de mi ausencia ^_^.



au revoir amis à moi! 

domingo, 27 de diciembre de 2009

El viento feroz

Buenas noches amigos/as, lectores. Pasó la navidad, pasó la cena, pasó el alcohol (y dejó su huella :D).
Les traigo una narración escrita por una  Alejandra Pizarnik adolescente. Esta gran escritora argentina, cuya vida culminó en un suicidio allá por el 72, nos dejó un gran legado. Lamentablemente no tan conocida como se merece pero que, como muchos autores, con el paso del tiempo póstumo,pienso, se dará a conocer. Este texto en prosa fue publicado en el diario La Gaceta un 18 de mayo de 1958.

El viento feroz


¿Quién, que la contemplara, creería en su miedo? Una muchacha trasnochadora y valiente, excelente bebedora de vino tinto en bodegas sucias donde se cantan tangos y se intercambian sueños con los amigos poetas. Una muchacha habituada a esperar el alba sumergida en el pensamiento de la muerte y en las pruebas de la existencia de Dios. Sus amigos ya conocían la historia de su primer miedo. Andrea gustaba de narrarlo con la intención de exorcizar su misterio, creyendo ingenuamente que su horror oculto se gastaría con el uso frecuente. Pero no. Estaba intacto y virgen como cuando sucedió por vez primera.

Ella tenía cuatro años y estaba con sus padres en el teatro esperando el comienzo de la función. Cuando se apagaron las luces su cuerpecito vibró convulso como cuando se introduce por un segundo el dedo en el toma corriente. Un bicho monstruoso, un alacrán bebedor de sangre se había remontado a su ser e inauguraba un proceso de devastación que jamás finalizaría. ¿Y de qué tenía tanto miedo? No lo sabía bien pero de pronto se le había ocurrido que cuando regresaran a su casa no podrían entrar porque la puerta del departamento no se abriría. Aunque papá poseyera todas las llaves del mundo jamás podremos entrar. Y la puerta no se abrirá. Intentó tranquilizarse diciéndose que no estaba sola, que si extendía su manita tocaría la mano caliente de mamá o la mano confortadora de papá. Pero el alacrán mordía de su cerebro. Se imaginó con frío y con hambre, absolutamente sola, esperando en el umbral de su casa, esperando, esperando, pobre niña aguardadora, y la puerta jamás se abriría. Pero no es bueno estar siempre fuera de la vida, es necesario abrir las puertas del mundo y entrar, se decía ahora, cada vez que pensaba en su miedo inicial. Cuando volvieron del teatro entraron en la casa pero para Andrea ella continuaba aún afuera, en el frío, en lo desconocido. Y aunque recordara que la llave se había deslizado con extrema facilidad y que la puerta se había abierto, ella sentía que no había entrado sino que estaba en el umbral, llorando, rogando que la dejaran entrar porque no es bueno yacer en un páramo a merced del viento feroz. Y ahora, mientras leía un poema de Cernuda, cuando transitaba por un verso que decía "aún hay dichas, terribles dichas a conquistar bajo la luz terrestre", el alacrán había despertado y se desperezaba detrás de su conciencia, perforando su sangre con agujas oxidadas. Se acercó al espejo, tal vez la tranquilizara el reconocimiento de su propio rostro. Pero sólo vio una bestia herida, asustada, dos ojos verdes que parecían exhalar un perfume o algo que se quema -su esperanza, tal vez-. En un segundo todo había desaparecido: el amor, el estudio, la poesía. Su cuarto era el desierto de cenizas, ausente de hombres, carente de sol y de lenguaje, el desierto o el infierno, allí donde se envía a las muchachas exiliadas que tienen miedo de aceptar su destino.

Trató de cantar un tango, de cortarse las uñas de los pies, de darse una ducha helada, de preguntar la hora por teléfono. Pero parecía un perro que en ausencia de su dueño se disfrazara de hombre e intentara fumar y escuchar un cuarteto de Beethoven cuando en verdad lo único que quería era ladrar a la luna. La puerta no se abriría jamás. Podría enloquecer o suicidarse, podría devenir prostituta o casarse y tener hijos. Todo era posible, pero nada alteraría su soledad y su exilio. Y aunque la puerta se abriera, aunque el mundo le tendiera los brazos como a una hija pródiga, aunque Dios surgiera de su ser henchido de certeza, y le asegurara que la eternidad es algo más que una palabra poética, ella sabría, en lo más hondo de sí misma, que la puerta aún estaba cerrada, que su verdad era el desierto de cenizas. Su verdad, la que surgió una noche en las tinieblas del teatro, vestida de alacrán bebedor de sangre.

Alejandra Pizarnik 

lunes, 21 de diciembre de 2009

Una buena mañana para morir

Buenas noches. Hoy les traigo un fragmento de la charla brindada, este año, por el ex combatiente argentino Diego García Quiroga quién estuvo presente en el conflicto bélico por Malvinas en 1982 entre Argentina y Reino Unido.


 Una buena mañana para morir
“Recibí tres disparos, provenientes de armas diferentes. Uno me atravesó el codo, otro el torso y el tercero se incrustó en el cortaplumas suizo que colgaba de mi cinturón, a la altura de la ingle. Quedé aturdido, pero consciente. Caído a unos dos metros detrás de Giachino, sentía un dolor muy intenso en el brazo derecho con el que ya no podía empuñar mi arma y tenía la sensación de vivir la situación desde la distancia y en cámara lenta. Entre los gritos y los disparos, escuché las expresiones de frustación del cabo Urbina, que había sido herido mientras trataba de acercarse para cumplir su misión de enfermero. También recuerdo el ruido de un helicóptero al que no pude ver, y la excitación que se disipaba transformándose en quietud y calma. El sol se elevaba y pensé que era una buena mañana para morir; al lado de amigos y acostado en el pasto".


Diego García Quiroga



Si a alguien le interesa aquí tiene el artículo completo sobre la charla: LINK

viernes, 18 de diciembre de 2009

El futuro

Anoche mientra releía La tregua de Mario Benedetti pensé "¿por qué no publicar, nuevamente, algo de don mario?" y bien, aquí estamos:

El Futuro

El futuro es un campo

de batalla / de honor o de trigales

que está quieto o que viene timorato /

una vez será julio de nevadas

otra vez será enero de canículas



es un abrazo cándido el futuro

o un estrujón malévolo que asfixia

el porvenir viene con sus amores

arma un proyecto para el corazón



porvenir que estaría por venir

porvenir que no viene / que se queda /

que también arma un desencanto

y está lleno de rostros que no he visto

de labios no besados

de sexo no encendido

de ilusiones metidas en un túnel



el futuro será / que duda cabe /

una puerta / la única

que no sabe cerrarse



más allá de su umbral están los fuertes

con su delegación de miserables

y algunos que otros débiles

que medran con el llanto y las fatigas



el porvenir es fruto de una apuesta

a hacer con el destino tentempié

sé que entraré infeliz o candoroso

recibiendo promesas y amenazas

que quedarán flotando en el espacio



yo mismo seré un gajo de futuro

y ya estoy añorando el presente.
 
Mario Benedetti 

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Premio 2009 O_o

jaja...esta es una de esas cuestiones que uno nunca se espera :D.


Agradecimientos a:
(con signo pesos para subir la moral ahora a fin de año que tanto cuesta llegar con dinero :D)

Reglas:
1.- Regálale este premio a un mínimo de 8 blogs
2.-Debes avisar a cada persona que le otorgas el premio que se lo otorgaste y desearle de todo corazón una feliz navidad ^^.
3.-Debes entregarle este premio a personas que te agraden en verdad (debido al punto 2 porque sería deshonesto desearle la mejor de las navidades a quién quieres que se muera =.=).
4.-Debes mencionar quién te dió el premio, darle las gracias (no sean malagrdecidos ¬¬), y poner la foto del premio!

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Preguntas:
1.-¿Qué significa para tí la navidad?
una fecha más donde aprovecho para pasarla en familia, comer bien y tirar cohetes y bombas molotov 
 

2.-¿Qué es mejor para tí:
dar.....(qué? :O)

3.-¿Qué quieres para esta navidad?
nada en especial
 

4.-Mitte mitte!!: ¿Que serie volverías a ver para esta navidad?
ninguna ^_^
 

5.-¿Qué manga leerías (por primera vez) esta navidad?
 quiero ponerme al día con La espada del Inmortal (no es Hit-man ni Obama)  [aclaro...]

6.-Pide un deseo, si el premio da la vuelta al mundo QUIZÁS se haga realidad.
dar la vuelta al mundo (así el premio y yo viajamos juntos y nos ahorramos combustible) 


Otorgo el  honorable premio a:
 Isaac (seinero por natura)
Manaka ( lic. en análisis de mangas  por natura ) (promedio 10)
Cloud (scanlations de calidad por natura :D)
Los siguientes 6 premios serán rifados al mejor postor :p
(oferte ^_^)

lunes, 14 de diciembre de 2009

Esperas

Buenas noches.
Os traigo un poema del señor Mario Benedetti, el mismo fue incluído en su obra "El mundo que respiro", espero que lo disfruten:

Esperas
Yo no quise esperarme
mientras vos me esperabas /
si uno se espera huraño
la espera de uno mismo 
es un tiempo vacío
un espejo sin nadie
la soledad más sola

yo no quise esperarme
mientras vos me esperabas /
la espera de uno mismo
es un aburrimiento
una noche azogada
sin ventanales pródigos
sin nostalgia del río

yo no quise esperarme
mientras vos me esperabas /
la espera de uno mismo
es una espera en vano
pues si uno comparece 
sn pulso ni preguntas 
la espera ¿a quién le sirve?

yo no quise esperarme
pero vos me esperaste
anhelante y confiada
sin quemarte en el aire
con la loca paciencia 
de los que van y vuelven
y nunca desesperan.

Mario Benedetti 

sábado, 12 de diciembre de 2009

Orsino loco

Buen día. Hoy quiero compartir un excelente corto animado. Muy divertida la historia (sobretodo en la forma en que es planteada). Dibujos coloreados y expresivos.
 



Credits goes to:
Realization: Frédéric Tarabout, Anaïs Mallegol, Fabien Fallet.
Music: Yan Volsy
Voice 1: Adeline Moreau
Voice 2: Jil Milan
Guitar player: Thomas Baron

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Bonnie & Clyde

Buen día amigos/as.
Hoy está nublado, día gris y llueve de a ratos ^_^.  Nada mejor que publicar en el café mientras tomo un te verde (costumbre).
Por esas casualidades producto de las causalidades (buscar la historia de Bonnie y Clyde) fui a parar con dos poemas escritos por la mismísima Bonnie Elizabeth Parker. 

Dejando de lado las vueltas y revueltas del mito y poniendo énfasis en la romantización llevada a cabo en torno a esta mítica pareja de ladrones (me atrevería a decir "la más famosa de la historia") procedo a exponer los poemas que encontré. 
Aclaro que no los traduje por "miedo" a que se pierda el sentido.



The Trails End ó The Story of Bonnie and Clyde by Bonnie Parker


You’ve read the story of Jesse James
of how he lived and died.
If you’re still in need;
of something to read,
here’s the story of Bonnie and Clyde.

Now Bonnie and Clyde are the Barrow gang
I’m sure you all have read.
how they rob and steal;
and those who squeal,
are usually found dying or dead.

There’s lots of untruths to these write-ups;
they’re not as ruthless as that.
their nature is raw;
they hate all the law,
the stool pidgeons, spotters and rats.

They call them cold-blooded killers
they say they are heartless and mean.
But I say this with pride
that I once knew Clyde,
when he was honest and upright and clean.

But the law fooled around;
kept taking him down,
and locking him up in a cell.
Till he said to me;
“I’ll never be free,
so I’ll meet a few of them in hell”

The road was so dimly lighted
there were no highway signs to guide.
But they made up their minds;
if all roads were blind,
they wouldn’t give up till they died.

The road gets dimmer and dimmer
sometimes you can hardly see.
But it’s fight man to man
and do all you can,
for they know they can never be free.

From heart-break some people have suffered
from weariness some people have died.
But take it all in all;
our troubles are small,
till we get like Bonnie and Clyde.

If a policeman is killed in Dallas
and they have no clue or guide.
If they can’t find a fiend,
they just wipe their slate clean
and hang it on Bonnie and Clyde.

There’s two crimes committed in America
not accredited to the Barrow mob.
They had no hand;
in the kidnap demand,
nor the Kansas City Depot job.

A newsboy once said to his buddy;
“I wish old Clyde would get jumped.
In these awfull hard times;
we’d make a few dimes,
if five or six cops would get bumped”

The police haven’t got the report yet
but Clyde called me up today.
He said,”Don’t start any fights;
we aren’t working nights,
we’re joining the NRA.”

From Irving to West Dallas viaduct
is known as the Great Divide.
Where the women are kin;
and the men are men,
and they won’t “stool” on Bonnie and Clyde.

If they try to act like citizens
and rent them a nice little flat.
About the third night;
they’re invited to fight,
by a sub-gun’s rat-tat-tat.

They don’t think they’re too smart or desperate
they know that the law always wins.
They’ve been shot at before;
but they do not ignore,
that death is the wages of sin.

Some day they’ll go down together
they’ll bury them side by side.
To few it’ll be grief,
to the law a relief
but it’s death for Bonnie and Clyde.



Suicide Sal by Bonnie Parker
  
We each of us have a good "alibi"
For being down here in the "joint;"
But few of them really are justified
If you get right down to the point.
You've heard of a woman's glory
Being spent on a "downright cur,"
Still you can't always judge the story
As true, being told by her.
As long as I've stayed on this "island,"
And heard "confidence tales" from each "gal,"
Only one seemed interesting and truthful ---
The story of "Suicide Sal."
Now "Sal" was a gal of rare beauty,
Though her features were coarse and tough;
She never once faltered from duty
To play on the "up and up."
"Sal" told me this take on the evening
Before she was turned out "free,"
And I'll do my best to relate it
Just as she told it to me:
I was born on a ranch in Wyoming;
Not treated like Helen of Troy;
I was taught that "rods are rulers"
And "ranked" as a greasy cowboy.
Then I left my old home for the city
To play in its mad dizzy whirl,
Not knowing how little pity
It holds for a country girl.
There I fell for "the line" of a "henchman,"
A "professional killer" from "Chi;"
I couldn't help loving him madly;
For him even now I would die.
One year we were desperately happy;
Our "ill gotten gains" we spent free;
I was taught the ways of the "underworld;"
Jack was just like a "god" to me.
I got on the "F.B.A." payroll
To get the "inside lay" of the "job;"
The bank was "turning big money!"
It looked like a "cinch" for the "mob."
Eighty grand without even a "rumble"-
Jack was the last with the "loot" in the door,
When the"teller" dead-aimed a revolver
From where they forced him to the floor.
I knew I had only a moment -
He would surely get Jack as he ran;
So I "staged a ""big fade out" beside him
And knocked the forty-five out of his hand.
They "rapped me down big" at the station,
And informed me that I'd get the blame
For the "dramatic stunt" pulled on the "teller"
Looked to them too much like a "game."
The "police" called it a "frame-up,"
Said it was an "inside job,"
But I steadily denied any knowledge
Or dealings with "underworld mobs,"
The "gang" hired a couple of lawyers,
The best "fixers" in any man's town,
But it takes more than lawyers and money
When Uncle Sam starts "shaking you down."
I was charged as a "scion of gangland"
And tried for my wages of sin;
The "dirty dozen" found me guilty -
From five to fifty years in the pen.
I took the "rap" like good people,
And never one "squawk" did I make.
Jack "dropped himself"on the promise
That we make a "sensational break."
Well, to shorten a sad lengthy story,
Five years have gone over my head
Without even so much as a letter -
At first I thought he was dead.
But not long ago I discovered
From a gal in the joint named Lyle,
That Jack and he "moll" had "got over"
And were living in true "gangster style."
If he had returned to me sometime,
Though he hadn't a cent to give,
I'd forget all this hell that he's caused me,
And love him as long as I live.
But there's no chance of his ever coming,
For he and his moll have no fears
But that I will die in prison,
Or "flatten" this fifty years.
Tomorrow I'll be on the "outside"
And I'll "drop myself" on it today:
I'll "bump 'em" if they give me the "hotsquat"
On this island out here in the bay …
The iron doors swung wide next morning
For a gruesome woman of waste,
Who at last had a chance to "fix it."
Murder showed in her cynical face.
Not long ago I read in the paper
That a gal on the East Side got "hot,"
And when the smoke finally retreated,
Two of gangdom were found "on the spot."
It related the colorful story
Of a "jilted gangster gal."
Two days later, a "sub-gun" ended
The story of "Suicide Sal."
 "As the flowers are all made sweeter
by the sunshine and the dew,
So this old world is made brighter
by the lives of folks like you"
Bonnie




Es muy interesante la historia de este dúo, les recomiendo su lectura (quizás, a modo anecdótico). Aclaro que no pretendí a través de este sencillo mensaje "aplaudir" a un par de ladrones, sino simplemente mostrar otra cara de la moneda (realidad que muchas veces los medios, los prejuicios u otros acasos no nos dejan/permiten ver).

Saludos lectores. 




  



martes, 8 de diciembre de 2009

I have a dream

Buenas noches.  Hoy estuve releyendo el extenso discurso realizado por el señor  Martin Luther King un 28 de agosto de 1963 desde las escalinatas del Monumento a Lincoln durante una marcha  en Washington por el trabajo y la libertad. Es de marcar lo trascedental que significó la dialéctica y la retórica empleada por este señor, siendo eco hoy, todavía, el mundo de ello. No lo voy a transcribir completamente porque me parece innecesario, sólo voy a dejarlos con un fragmento.
  


El sueño



Yo tengo un sueño que un día esta nación se elevará y vivirá el verdadero significado de su credo, creemos que estas verdades son evidentes: que todos los hombres son creados iguales.



Yo tengo un sueño que un día en las coloradas colinas de Georgia los hijos de los ex esclavos y los hijos de los ex propietarios de esclavos serán capaces de sentarse juntos en la mesa de la hermandad.



Yo tengo un sueño que un día incluso el estado de Mississippi, un estado desierto, sofocado por el calor de la injusticia y la opresión, será transformado en un oasis de libertad y justicia.



Yo tengo un sueño que mis cuatro hijos pequeños vivirán un día en una nación donde no serán juzgados por el color de su piel sino por el contenido de su carácter.   



¡Yo tengo un sueño hoy!

Yo tengo un sueño que un día, allá en Alabama, con sus racistas despiadados, con un gobernador cuyos labios gotean con las palabras de la interposición y la anulación; un día allí mismo en Alabama pequeños niños negros y pequeñas niñas negras serán capaces de unir sus manos con pequeños niños blancos y niñas blancas como hermanos y hermanas.



¡Yo tengo un sueño hoy!



Yo tengo un sueño que un día cada valle será exaltado, cada colina y montaña será bajada, los sitios escarpados serán aplanados y los sitios sinuosos serán enderezados, y que la gloria del Señor será revelada, y toda la carne la verá al unísono.



Esta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la que regresaré al sur. Con esta fe seremos capaces de esculpir de la montaña de la desesperación una piedra de esperanza.



Con esta fe seremos capaces de transformar las discordancias de nuestra nación en una hermosa sinfonía de hermandad. Con esta fe seremos capaces de trabajar juntos, de rezar juntos, de luchar juntos, de ir a prisión juntos, de luchar por nuestra libertad juntos, con la certeza de que un día seremos libres.



Este será el día, este será el día en que todos los niños de Dios serán capaces de cantar con un nuevo significado: "Mi país, dulce tierra de libertad, sobre ti canto. Tierra donde mis padres murieron, tierra del orgullo del peregrino, desde cada ladera, dejen resonar la libertad". Y si Estados Unidos va a convertirse en una gran nación, esto debe convertirse en realidad.



Entonces dejen resonar la libertad desde las prodigiosas cumbres de Nueva Hampshire. Dejen resonar la libertad desde las grandes montañas de Nueva York. Dejen resonar la libertad desde los Alleghenies de Pennsylvania! Dejen resonar la libertad desde los picos nevados de Colorado. Dejen resonar la libertad desde los curvados picos de California. Dejen resonar la libertad desde las montañas de piedra de Georgia. Dejen resonar la libertad de la montaña Lookout de Tennessee. Dejen resonar la libertad desde cada colina y cada topera de Mississippi, desde cada ladera, dejen resonar la libertad!



Y cuando esto ocurra, cuando dejemos resonar la libertad, cuando la dejemos resonar desde cada pueblo y cada caserío, desde cada estado y cada ciudad, seremos capaces de apresurar la llegada de ese día cuando todos los hijos de Dios, hombres negros y hombres blancos, judíos y gentiles, protestantes y católicos, serán capaces de unir sus manos y cantar las palabras de un viejo spiritual negro: "¡Por fin somos libres! ¡Por fin somos libres! Gracias a Dios todopoderoso, ¡por fin somos libres!"





jueves, 3 de diciembre de 2009

Misivas de un suicida

Las siguientes cartas aquí escritas fueron extraídas del libro "Cuando muere el hijo" de Abel Posse. Dichas misivas fueron escritas por su hijo Iván.
  Es de hacer notar que esta crónica es real. Me imagino lo complicado que debe haber sido para Abel narrar algo tan duro, dramático y fatídico como lo es la muerte de un hijo. Ese momento donde se derrumban todas los cimientos en los que uno creía (o "creía creer"), ese Dios (tan venerado la infancia) que apartó su mirada, la autoculpa, lo que pudo haber sido, los sueños rotos, lo que no fue y el poco esperado pero sí temido NUNCA MÁS.
 Sin más presentación vamos con la primera de las cartas que os quiero mostrar:


3 de enero de 1983

Me voy a suicidar. Yo soy un privilegiado, me dicen. Pero no quiero saber nada de las malditas responsabilidades de prepararse para el futuro. Un solo instante de opresión o de tristeza echa a perder el sentido de la existencia. Los padres nos meten de cabeza en la educación. Es con la educación que nos hacen la faena de nuestra muerte moral. Maravilla de volver a la tierra. Rehacer el ciclo orgánico sumergiéndose en la maravilla de la no existencia. De la silenciosa y noble nada elevada sobre ese hormiguero febril y vano llamado vida. VIVA LA MUERTE.

I.P


9 de enero de 1983
 Es ya el 9 y todavía no pude dármela. El otro día tenía proyectado tirarme en el métro. Desgraciadamente cuando vi la inmensa mole pasar con su ruido estremecedor pensé qué calvario sería para mí sobrevivir en agonía sólo unos minutos sintiendo mi carne lacerada, mi cuerpo abierto derramándose. Entonces cambié de idea y decidí matarme de un balazo en la cabeza. Por eso pregunté a Abel qué debía hacer yo si estando solo en casa y algún ladrón entrase. Mi padre muy gentilmente me explicó el manejo de la Colt 38, un verdadero cañón, dijo él mismo. Ahora en esta mañana de domingo estoy solo en casa con el revólver a unos centímetros de mi mano que espera impaciente hacer su último movimiento para hacer sonar el gong de mi promoción a la nada.
Espero no encontrarme allí con otra vida que no sea la del microorganismo de la bacteria.

Qué disgusto sería encontrarse con el Cristo.

Siempre pensé que sólo algunos pocos humanos nacieron para poder ser felices. Entre esos pocos estoy yo. Desgraciadamente la masa de envidiosos oculto en vez de ayudarnos para que alcancemos el anhelo máximo de la existencia, nos hunden con su sistema de leyes, de obligaciones, de trabajo. Resultado: ningún humano logró hasta ahora ser virgen del dolor, de la tristeza, de la depresión. En pocas palabras, ningún humano pudo mantener hasta la muerte una vida feliz que habría legitimado la existencia de nuestra especie concluyendo la búsqueda de la perfección.

I.P
 Para ir cerrando este mensaie quiero dejarles una frase de Cioran que fue encontrada entre los escritos de Iván:
 "Durar es disminuirse: la existencia es pérdida de Ser".
Cioran
 Qué complicado es, más que nada, darse cuenta y acatar lo que decía aquel escritor (que no recuerdo su nombre -_-) :  
"aprende a adelantarte a las despedidas" 
  
 Mis respetos a Abel Posse (y familia) y mi admiración total a Iván no por la salida que optó (con la que no comparto), sino por su determinación y valoración excelsa de su pensamiento, al cual nunca le negó su verdad y su firmeza para con ello.
Doy por cerrado el tema con el siguiente escrito "suelto" de él:


Silencio de los cielos

Silencio humano

Lugares de la desolación

(El mal existe y aniquila)